Чёрно-белый прохожий устало
прошагал по глубокой луже,
мимо сумрачного чернотала
без перчаток, с душой наруже
он ступал; сзади голос раздался -
светом солнечным капнуло с крыши,
обернувшись вздохнул – обознался.
Всё бесцветной тоской снова дышит.
Много в тёмных зрачках его льда,
что-то странное с ним происходит,
что-то после сырого дождя
чёрной радугой высь потревожит.
Белым мелом он чертит узоры,
но струится по трубам вода,
во всех окнах закроются шторы
навсегда, навсегда, навсегда…
С хмурым ветром играет пакет,
мутный ливень когда-то пройдёт,
новый день облачится в свет,
а он тенью по лужам мелькнёт.
Краску белую смоет вода,
его время почти истекло.
Растворяется чья-то душа,
ведь творить чёрным мелом легко.
август 2007