Путешествие
к самому себе
затянулось,
Превратилось
в постоянный
алкогольный бред...
Мне отсутствие себя
приглянулось -
нет меня,
а значит, нету моих бед...
Строки поутру
не правильно ложатся,
прогибаются под
предвкушенье сентября,
Небу слава -
третью ночь,
мне сны не снятся,
третью ночь,
я не ищу в себе себя.
Зной похмельный
сменится запоем,
Мы втроем:
я, осень и зима
Будем пить
да мерзнуть под забором
После смеси
мыслей и вина.
А когда придет
паталогоанатом,
в платьице
распущеной весны -
скажет:
"так им всем троим и надо,
закопайте где-то у стены"
Мы втроем воскреснем
за полгода,
к сентябрю
вернемся в свой запой...
чертова цикличность у природы,
чертов я, на едине с самим собой...