Забиты окна на зиму (Россия!),
Дорога прочь от центров и столиц.
И разморён вагон, и обессилен
Романтикой раздавленных яиц.
Но не читается Харуко Мураками
В калейдоскопе заоконных дней…
Пусть Пенза остаётся с пензюками –
Мне дальше и значительно южней.
Что мне глинтвейн из пота, рыбы, слова?
Бывает и похуже трескотня.
Дубы Саранска или Балашова
Тенистостью меня не соблазнят.
А лесостепь становится раздольней,
И будет первый слог испит вторым
На родине у нашей беглой воли.
Где ветер остаётся молодым.
Встречай меня сожженными цветами,
Полынным запахом непаханых полей!
Натянута моя дорога к маме,
Как строй пирамидальных тополей…