Скрип. Так вьюга идет по следу опавшей листвы.
Так калитка сжимает зубы, что петли скрипят.
Так качели, застыв на месте, готовы завыть
От обиды, что старый двор опустел. На закат
Катит солнце Сизиф. И время растет словно ком.
Память – нить Ариадны. Стоит чуть-чуть потянуть –
Вытянешь Лабиринт. И снова заблудишься в нем.
Не буди Минотавра криком: «Эй, кто-нибудь!»
Скрип. На старых качелях ветер скучает один.
Как же хочется сесть с ним рядом! Вся нить в узелках.
Скоро осень. Пора прощаться. Зарядят дожди –
Мир изменится. Станет старым. Таким, как тоска.