Мир разлинован, он не новый.
Он ненавидит нестандарт.
Круги, квадраты - вот основы.
И стрижен куст, и ствол покат.
А этот встал. Кривой, неровный,
Бельмом на гладком, чистом лоне,
Так изогнувшись цепкой кроной,
Что не поймешь - куда он клонит?
И достоялся он до смерти,
Как пахнет кровью от смолы,
Как сводит зубы от усердья
У озабоченной пилы!
И мы идем по жизни прямо,
Не признаем других идей,
И рушим новое мы рьяно
Во Имя Прямоты Аллей!