Природа сегодня рождает стихи,
И мысли, как ветер свободны, легки…
Слова на бумагу приятно текут,
Ложатся на клетки, томительно ждут,
Когда их срифмует не смелый поэт
И станут известны на тысячу лет.
Их автор трудился, над ними страдал,
О жизни реальной совсем забывал.
Не знает никто, каков будет итог,
Ведь можно попасть в подземельный чертог,
Но все же я снова сажусь за перо.
Зачем? Я не знаю, но верю в одно –
Что в городе этом прожить я смогу
Лишь только тогда я, покуда пишу.