Откуда набрал столько слов за день?
Скребутся в ночные веки.
Живут мысли впроголодь секундами ранены.
Кукожатся чёрной фатой занавесок видений реки.
Лица. Руки. Вчерашний обед. Голые женщины. Запахи.
Перемешались как будто от скуки. Желания.
Отснятые кадры. А больше вырезанные и выброшенные.
Или Его не прочтенные послания.
И не отснятые тоже свою карусель вертят, вертят.
В одной кабинке страхи и бред изнутри выпотрошенные.
В другой моя принцесса с моим комплексом друг друга терпят.
Он и рад бы глазки строить слепью выкошенные.
Да работа его – смущаться.
Она бы с ним хоть за море,
Да имя своё забыла,
Ни лица, ни дома - не найденная мистификация.