Стою на краешке Стихру-планеты,
бросаю камешки кому-то в огород
и всё боюсь попасть в великого поэта.
Известно, что их тут, вообще, невпроворот…
И вижу их коней – Стихири всей окраса.
Пасутся вольно там, все, набираясь сил.
И есть там среди них крылатые Пегасы,
конячки-горбунки и несколько кобыл.
Гарцуя на конЯх – крылатых и бескрылых,
заполнив кавалькадою почти весь Интернет,
одни рождают перл, иные ж бред кобылы,
кобылы не простой – кобылы сивой бред.
А я влачусь в конце сей кавалькады,
пытаясь занять всё ж получшее из мест.
Я ковыляю за последней клячей сзади,
в надежде слабой на Пегаса сесть.