Слышишь, мой хороший, зашумело полем…
Разлилось рекою на закате в «зримо»
Плачущее небо… боль в глазах Изиды… -
Да утешь же, Мама, если так…в «любимо».
Ветренно и немо... в глубь любимых песен
По склонённым макам.... в разнотравный шёпот.
«Было»
снова
в «не было»?
В беспрерывность боли...
В купола
молитвами...
как сердечный ропот.