Глотая снег, писала повесть -
Забытый некогда роман.
О том, что жизнь - билет на поезд,
Небрежно сунутый в карман.
О том, что жизнь для нас бесценна
Уже потом, на склоне лет.
А до того - обыкновенна:
Сегодня есть, а завтра нет.
Писала как-то равнодушно,
Биенью сердца вопреки.
А в это время снег послушно
Касался пламени руки,
Стекал водой, питая прозу.
Отдельных слов не разобрать.
Казалось, жизнь роняла слезы
В мою открытую тетрадь.