Едва опускается мгла – по кровельному железу,
От угла до угла выстукивая марсельезу
Лезвиями когтей, стуча в металлический профиль
Хвостами, как сотней плетей, мусор, сбивая с кровель,
Заслышав знакомый свист, спешат, как ручные – крысы,
На край, где стоит флейтист старый, больной и лысый.
Дует в дуду: ерунду – музыку всех революций,
И жуткие твари, в бреду, падают вниз и бьются.
Кончится сон, длиной, в два человеческих века –
Не выживет ни одной. Устав от крысиного бега
И Крысолов, притом, станет заметно старше.
Плюнет беззубым ртом, на боевые марши.
Плюнет, шагнет вперед… и поминай, как звали.
А ведь когда-то знали…
Верили, что придет.
(август 2007года)