Немало лет прошло, - слеза застыла
И обелиск живой окаменел.
Но разве в камень превратилась сила,
С которой Он родным просторам пел?
Ужели годы огрузили слово,
Которое Он птицей обратил
И отпустил лететь над отчим кровом,
Над родиной, которую любил?
Ведь скажет кто-то: "Жил Абрамов Федор.
Писал и умер. Похоронен здесь…"
И позабудет, что таланты родом
Не от земли приходят, а с небес.
Мы часто ставим смертного простого
В одну шеренгу с ГЕНИЕМ простым.
Мы верим в тлен написанного СЛОВА,
Считаем ВЕЧНОСТЬ призрачной как дым.
Ведь рядом был он. Из костей и крови.
Такой же, как и мы, и ел, и пил…
Ну разве что писал… Да как он в слове
Бессмертия такого заслужил?
Чем лучше нас он, сих творений Божьих?
Ведь землю с нами он одну топтал…
Но мы не в силах вылезти из кожи,
А он ВЕСЬ МИР руками обнимал.
Десятки лет - лишь промежуток узкий
Для всех, кто взят на казнь или на пир.
Абрамов Федор - наш писатель русский.
Он на пиру средь тех, кто правит мир!
Услышь его, родимый человече!
Пусть освятит он Дом твоей души.
Коль встретишь птиц его, парящих вечно,
Не убивай! Рукой им помаши.
1998 г.