Мои мысли прокисли, как старое молоко,
Свернулись хлопьями и повисли....
И кому-то сейчас легко
Взбивать их венчиками рассуждений
О том, что не ведомо ни мне, ни им,
О чем-то очень горючем...
Звоним
По телефонам из старых книжек,
И узнаем, что кто-то не выжил,
Кому-то уже никогда не дойти
К сметанному раю - к концу пути.
И зарастают плесенью буквы
В их именах...
Ну да что теперь в них -
Не научившись ценить живых
Мы тренируемся помнить мертвых,
Сердце унынием замостив.
Весной обломок луны
По нервам режет,
Выжат рассвет лимоном на раны
Проезжих, прохожих - и даже своих -
Не много ли было их?
И каждый - прожит...
По коже - кожей..
Высокий, низкий...
И каждый близкий - совсем не первый...
Да мало ль их? Таких вот - полуродных?
В апреле цветет зеленое - розовым,
Бронзовым, бросовым, цветным цветом,
Летом - скучнее станет,
И наш роман
Скорчится, съежится, скособочится,
Взъерепенится океан
Чувст - все там же, под кожей...
Рожей не вышла или умом?
Гном ли злобный,
Красавец ли добрый...
Почем берем?