«Я не боюсь Диаса со всеми его убийцами, но этого мальчика я боюсь. Я правду говорю, боюсь. Он – дыхание смерти»
Джек Лондон «Мексиканец»
ПТИЦЫ,
уловившие запах озона у неба – летают, парят; перемещают свое тело, бороздят осколками перьев акварельный вид сферы нагнетающий отрицательно мыслящий Ветер (Солярис), с той стороны окна на меня – сидящего, мирно пережевывающего «ящик» с новостями погоды.
СТЕНЫ,
под покровом бумажных слоев обоев, скрывают: цвет современного неба, скулящего сквозь щели дверей балкона магистрально дорожным шумом дождя, холод осеннего счастья, и греют руки над батареями, ловят звуки вокруг, и как-понимают-так-передают их мне – (Стук), («Бу-бу»), (Кран), (Толи-лай-толи-голос).
Я,
стена с крыльями, нахожусь между вечным Инь и Ян (ПОтоЛок) и (ПОЛ), на кресле забитом пылью чувствую себя Властелином, забитым пылью, забытым пылью, критикую соседей не вовремя включивших фен и неверно взявших ноту; смеюсь: над опаздывающим с третьего этажа, над такси, что врезалось в столб (наверно оно было для опаздывающего с третьего этажа), с себя, парящего среди стен.