И дым от костра застилает глаза,
В бессонницу клонит, и мир безучастно
Уходит во тьму. И ни шагу назад….
Кричишь в пустоту. И выходит – напрасно.
И пепел осядет на влажных губах,
Зовущих не чуда, а просто рассвета.
И мне не уснуть – это больше, чем страх,
Что кончится ночь, и не будет ответа…
И снова костер из прочитанных книг –
В огне застывают и люди и волки….
И те и другие – уносятся вмиг
Одним лишь дыханием, тихим и долгим.
И звезды сгорают, как те мотыльки,
Чьи крылья на пальцах, а души на спицах.
И вся недоступность на кисти руки
Лишь тенью дрожит. Догорели страницы.
И сказок, чья позолоченная быль
Вселяла надежду на скорое чудо,
Не стало. Герои развеялись в пыль,
Угасли, исчезли и больше не будут….
И снова слезятся пустые глаза
Уже не от дыма, уже не от ветра….
Уходишь во тьму, возвращаясь назад
К тому, что забыто, но кем-то воспето.
и пепел, осев на засохших губах
задержится мельком, совсем не заметив,
что мне не уснуть. Что рассеялся страх.
Что больше не нужен мне дым или ветер.
И что в пустоте, где горели костры –
Одни головешки, и тихо. И жутко.
Вопросы просты – и ответы просты.
И жизнь, как большая и глупая шутка.
Но верится мне, что однажды мой Бог,
Очнувшись от гари и едкого дыма,
Увидит следы моих пламенных строк,
Молитв и стихов, что ему лишь вестимы.
И будет в тиши, словно музыка снов,
Как прежде, как будто и не умирало,
Потрескивать пламя горячих стихов,
Что души поэтов ни раз согревало.