Плачет Родина-мать, как над старою книжкой,
склонив голову над убитым сынишкой.
Его тело лежит кровью алою вылизано.
Души всех матерей тоскою измызганы.
А простишь ли, Земля, наше гиблое дело?
Извинишь ли нам Родину, что в битве сгорела?
Спят поля, после войн свои раны латавшие.
В лесу ветер шептал всем деревьям не спавшим.
Говорил он о далях, о мире покой повидавшем.
А на утро явился туман все поля застилавший.
Каждой частью своей, каждой клеточкой тела
Помнит наша Земля, помнит, как все болело.
Никогда не оправиться ей от шрамов и ссадин.
А мы души свои забытьем не отравим.