Летит мотылёк, пронзённый
Свечной раскалённой спицей
На скатерть.
Берёшь ты в жёны
Затворницу-ангелицу.
Не спится.
За дверью тихо
И тесно, как в лунном склепе.
Там шьёт флердоранж портниха,
В цветы собирая пепел,
Востря восковое ухо,
В ушко потроха вдевая:
Из мёртвых предметов пуха -
Воздушную влажность Рая.
На кухне, в чугунном чане
Аптекарь - из женской крови -
Помады и притиранья
Невесте твоей готовит.
Она не поднимет взгляда,
Но с первой органной нотой
Все свечи в соборных грядах
Задует незримый кто-то.
Не станет Эдемом бездна.
Вуаль отведёшь - и губы
Почувствуют вкус железный
Обугленных уст суккуба.