Поэт строчит, бумага терпит,
А на ушах лапша висит,
Им вдохновенье крутит, вертит,
Перо легко, само летит.
Поля бегут, столбы шагают,
И ветер облако стремит…
Глаголов много, и он знает:
Глагольной формою грешит.
Но строчки кучкою ложатся -
Рука зудит, в башке гудит,
Плевать – он будет размножаться,
Пусть критик злой себе нудит.
2 сентября 2007
Fair Lawn