- прощай!
нам не по пути...
***
Слеза скользила по щеке:
как след улитки - трек.
Тепло руки держал в руке
бездомный человек.
Неслись бездумные авто.
Толпа его несла.
И не додумался никто
обломок дать весла,
тем паче - лодку или круг,
или, хотя б, жилет.
И накололось сердце вдруг
на пустоты стилет.
Зима. Река. Горбатый мост.
Он сдул тепло с руки.
И между льдин,
и в полный рост
в объятия реки...
_____________________
2007.
Маленькие Истории.