Засов скрипящий закрывают.
Ответ - мурашками по коже...
По парку медленно шагает,
Какой-то утренний прохожий.
И будут тихо падать листья...
Кружиться, думать: 'Ой, мы - птицы!'
А дворник, весь в размере твиста,
Не даст себе остановиться.
Машины пьют бензин и едут,
Блестя на солнце зеркалами.
Сантехники ведут беседу,
В футболках с ликом Далай-Ламы.
И будут тихо падать листья...
Шурша прощальные сонеты.
А небо синее и чисто -
Последний отголосок лета.
На кухне грохот - бьют посуду.
Затихнут - начинают снова.
'Козел' ругается с 'Паскудой'...
Наверно 'ланч' себе готовят.
И будут тихо падать листья...
Хотят летать... Дождутся ветра.
Судьба разбрасывает числа,
Чтоб превратить их в километры...