И лепестки цветущей вишни…
Над полем пролетали не спеша…
Где взгляды воина излишни…
Его осталась лишь душа…
И лишь в руке меча клинок…
Воткнувши тихо так во мгле…
И лишь души зовущий рок…
Остался там на острие…
И пустоты одной лишь мгла…
Звучала лезвием меча…
Пытаясь отозвать тот миг…
Но маской скрыт зовущий лик…