На холмах Грузии, один, бродил поэт;
Стихи слагались пламенно и грустно.
Он произнёс задумчиво куплет,
Бумаги не было, и повторял он устно.
Река шумела, отзываясь, под горой,
И звёзды слушали его, казалось;
Но по случайности нелепой и слепой
Неподалёку дама оказалась
И ну поэта громко утешать:
«Ну что вы. Александр?! Ну, что вы!
Зачем грустить? Зачем страдать?
Не раз вы влюбитесь, и чувства будут новы!
Поверьте, друг мой! Скоро всё пройдёт,
Забудется и это увлеченье.
Я знаю, знаю это наперёд:
Как всё, пройдёт сердечное мученье…»,
И, молча улыбнувшись, ей
Он руку подал, чтобы не упала часом,
А дома, приказав не принимать гостей,
Писал и запивал отрыжку желчью квасом.