Я на Пушкинской с букетом
битый час уже стою.
Рядом памятник поэту,
и ему я говорю:
"Что, брат, -спрашиваю - Пушкин?
Как тебе стихи мои?
Ты, известно, самый лучший,
не побрезгуй - оцени!"
Отвечает классик грустно:
"Что мне, сударь, Вам сказать?
Нынче странное искусство.
Мне, ей богу, не понять!
Вон престранное созданье -
не то ОН, не то ОНА
занимается кривляньем,
подвывая в полгорлА.
Думал - беглый из дурдома
веселит честной народ,
все ж кричат, что это Клёва,
и что это он ПОЁТ!
Кто такой ваш этот Клёва?
и что ж он так поет х... паршиво?
На соседней сцене вижу
голых девок хоровод.
Те здоровьем так и пышут,
но поют ни в нос, ни в рот!
Голых девок я любитель
и вообще, и посмотреть.
Но, Вы сударь, объясните,
для чего им надо ПЕТЬ?
А слыхали Вы их песни?
Звука, рифмы, смысла - нет!
рад бываю, если честно,
что не дожил до этих лет!
Так что,- говорит он грустно -
мне судить Вас не с руки.
Коли все это - искусство,
стало быть у Вас - стихи!"