Ты трепещешь слабым станом,
Словно пляшешь с ятаганом.
Ты любима (как ни странно) -
Кем-то без лица.
В твоих пальцах тонких - нити.
Это ветер. Не обвить им
Кулаков. И паралитик
Поведет слепца.
Ты мечтаешь бить и метить.
Твои волосы - как сети;
Но куда поймать им ветер?
Не смеши меня.
Снег твоих высоких масок
Поглощен - мне это ясно -
Ядом бирюзово-красным
Твоего огня.
В этом блеске долгожданном
У тебя есть только раны
Шитые сплошным туманом
Собственной игры.
Нет историй боле древних,
Чем как львица стала стервой.
Ты сказала очень верно:
Ни одной искры.