Утро, как молния, потолок побеленный,
Ладони шершавые, за окном сухость дерева…
Нежностью вылечи на груди царапины,
Мамочка милая я всю ночь плакала…
Сколько мне лет? Много, так кажется,
Но я же твой маленький, глупый, отважный…
Знаешь хорошая, я недолюбленный,
Нет, не тобою - жизни минутами,
Странными сказками, наспех рассказанными,
Словами ржавыми, людьми с проказами…
Слабость душевная, сила духовная,
Все чем душа была наделенная.
Хочешь я выросту? Или попробую,
Вымету боль неровными строками,
Раны со временем станут лишь шрамами,
Плечи в чернилах закрою карманами,
Губы от ветра закрашу помадою,
Я вроде счастлива, ты вроде рада…?
Мамочка, мама я ведь не куколка,
Может красивая, но с сердца стуками,
С шумными мыслями, с грустью по праздникам,
Ты улыбнись мне, знаешь я разная.
Ты обними, запусти руку в волосы,
Мне так нужна твоя строгость голоса,
Ты не смотри … голова побритая,
Прости что такая, что всеми забытая,
Прости, что люблю не того, кого хочется,
Прости меня мама за все порочества,
За лысую голову, за плечи чернильные,
Запястья со шрамами и за бессилие…
Сегодня мне хочется снова стать маленькой,
А ты почитаешь «Цветочек аленький».
Скажи, а в жизни такое случается,
Чудовища, так же в людей превращаются?