Влюблён я, быть может? Что ж странного в том -
Склонённый к холсту женский стан, силуэт?
А я исступлённо рисую портрет...
Тщеславный во мне разыгрался эстет?
Не знаю... Ах, мягкий какой, абрикосовый тон...
Не яркий, но тёплый, божественный свет...
В цветной панораме открылся мне лик:
В нём строгость и нежность, достоинство, стать,
В улыбке – тепло и души благодать...
И счастье... Ах, как бы в портрете мне всё передать!
А танец иглы над холстом дарит миг -
Чрез нить связь традиций в веках угадать...
Так женщины в прошлом и пряли, и шили...
Старинный как будто распев слышу песни,
Из древности дальней созвучные вести...
В портрете хочу избежать ложной лести...
Морщинки? Их скроет изящества женского сила...
Хватило б уменья! Здесь дело не в чести...
Хочу, может быть..., просто видеть улыбку
Я женщины той, в ком не вижу жеманства...
Ажурной строкой сотворяя убранство,
Не видит меня..., мой порыв дилетантства...
Ведь я не художник - портрет ли открытку
Творю в магнетическом свете пространства?!
Последний стежок... Героиня вздыхает...
И мой обнаружен таинственный брег...
Всмотрелась в портрет... Слышу искренний смех...
- О, здесь я моложе... Какой ты стратег! -
И с нежностью плечи мои обнимает...
И я обольщён – зритель есть... есть успех!