Обычно, незатейливо и скучно
пройдут года, спрессованные в миг,
и будет плакать долго и беззвучно
уставший и беспомощный старик,
пытаясь уловить твой образ зыбкий -
напоминанье о счастливых днях.
И слабое подобие улыбки
мелькнет на бледных старческих губах...
Ты станешь мудрой и опустошенной,
простившей мне обиды и грехи,
и кто-то свыше будет отрешенно
твоей рукой записывать стихи.
Их донесет мне ветра дуновенье,
листву и травы нежно теребя:
- За руки взявшись, бродят наши тени
в том городе, где я любил тебя.