Он остался живой.
Наедине с собой.
Он плыл по потокам вечера.
Его менял ветер медленно.
Потеряв все, он шел дальше,
Но был другим, не тем, чем раньше.
Он карабкался в гору рядом с равниной.
Он не был контрастом. Он был серединой.
Он не любил, и не был любим.
В обществе он всегда нелюдим.
Когда-то у него было – все.
Но он не ощущал, что ЭТО – его.
И он пытался ЭТО найти,
Но поздно понял, что некуда идти.
Сейчас он зашел в глухой тупик.
А его ангел хранитель давно уже сник.
И холод его мутных глаз
Еще почему-то не угас.
Он просыпался каждый день,
Мечтая убить свою тень.
Он относился к живым покойникам.
И чувствовал себя неким невольником.
Он часто видел корабль на расстоянии,
Но был у него стереотип отрицания.
Он не верил, что это – за ним.
И жил мертвым уже много зим.
Он не видел ярких снов,
У него не было врагов,
Но не было и друзей.
Он питался солью морей.
Он – лишь тот, кто он есть,
Не несет ни добро, ни месть.
Он сам по себе.
Он не знает ничего о судьбе.
Он – тот, кто под деревом черным
Чувствовал себя вороном гордым.
Сравнивал с воином одиноким,
Стоя рядом с озером глубоким.
Он должен умереть, как и все.
Но этого не происходит вообще…
Он плыл по потокам вечеров.
Он человек как из других миров…