в странном месяце хотябрь
рвут оскомины когтями,
жмут и давятся локтями
ходом черным за углом.
пыль,устав грустить о швабре,
на уставе сон проставит,
вензелями штемпелявя
все страницы над столом
с притолокой в два и восемь
десят,где кукушкой осень
дань сосчитанным заносит
перед тем,как в стаю встать
вслед погоне журавлиной
над закушенной равниной.
косяки несет с повинной
клин - и всем теперь верста.
тихо с гулом расстается
голова,едва колодца
опрокинутого вотцах,
напивается до дна...
хмелем месяца хотя бы
перебесится хотябрь,
да нависнет лунной бабой,
наливаясь,глубина.
13.09.07