Моей маме
Не просто ждать, идти по линии прибоя,
Нести с собой в изгибах ракушки
Частицу солнца, шорох моря.
А что еще мне остается?
Непросто ждать. Тропой по склону
Идти до каменистой выси,
И, оглянувшись, видеть кроны
В уборе из весенних листьев.
Непросто ждать и не просить,
А что еще мне остается?
Венцом из паутинных нитей
Короновать себя на осень?
Непросто ничего не ждать,
Но я приду на этот остров,
Там будет мой зеленый сад,
Шум ветра, море, запах розы.
Там все, о чем я не прошу,
На этой крохотной земле,
Крик чайки, и пустая ракушка
У изголовья на столе.