Сентябрь. Я отстрелялся летом,
Таким коварным, в безразличье блеклым,
И не уступчивым, когда всерьез
Я попадал в объятья дивных грез.
И старые пластинки с тихим скрипом,
Я слушал, упиваясь спиртом.
Играли джаз под звукоряд дождя...
Мой сон был беспокоен, как и я.
И так любовь спокойно, не спеша,
Прошла по переулкам, чуть дыша,
Что б не спугнуть меня,
Чтобы не понял я...
Я понял.