Убивал себя и пилочкой, и тапочком...
Кремом пробовал травиться для загара…
Но с небес раздался голос – ты не дамочка,
та, что с рюшами –
все происки – бездарны…
Вот живу теперь, смотрю на жизнь гламурную,
взглядом Моськи, чья забита пасть котлеткою…
Где-то между «миссис Вамп» и «что-то хмуро мне» -
только осень мне помашет
чёрной веткою…
Что до пилочек – улыбка обкультурена
тем же гелем, что спасает от морозца нас…
Собирает жизнь свою макулатуру, и
есть возможность –
напечатать что-то броское…
А заест станки, затянет тряской тиною
плоскость главного стола под редактурою –
Мы сошлёмся на привычное… рутинное:
бутерброд – оно же там,
где - подхалтурили…
...Чёрной меткою, протянутою нам -
"Переходим на гламур... Твоя страна"