"...
Как просто жить, не веря в идеал,
Похоронив случайное начало,
Не аметист лелеять, а опал,
Внушая на ночь: «Вроде полегчало»
Не возвращаться к пройденной черте,
Уже не пить. Не видеть в этом смысла,
Степенно уживаться в пустоте.
"Как в календарных датах те же числа"
Однажды угодив под тонкий лед,
Боюсь воды и глубины печали,
А ведь могло и быть наоборот
Когда бы гороскопы нам не лгали.
Цинично рассуждающий о том.
Что все пройдет (итог всегда банальный)
Очередную приглашаю в дом
Но в качестве предмета своей спальни
Прости меня за резкость… Невзначай.
Смешно, я говорю с твоим портретом
Ну что ж, мой друг, пожалуй что прощай,
Теперь ты просто муза для поэта..."
Некий автор "Для Ирбис Руа"
Так не смотрят на Музу – бесстыдно…
Так губами не пьют каждый жест…
ТАК мечтают неистово скрытно
Целовать чужих нежных невест…
Я – не Ангел…А крылья?! Что крылья?!
- Надо ж чем-то укрыться от глаз,
Что рисуют в сраженьях чернильных
Шелк прозрачный на месте кирас…
Я ли Муза?! И только ли Муза?!!
Я ль - фантазии сладостный плод?!
Это я ли - без цвета, без вкуса?!
Моих глаз – слишком тоненький лед…
…так зловеще ломался однажды…
Погубил…Но оттаял и сам…
Так красиво прощался не каждый –
Болью ветра …вниз по волосам…
…И пусть сорванной в страсти рубашкой,
Сбросишь с тумбочки «музы портрет»,
Вдохновений стеклянную чашку
Заполняет «о прошлом» сюжет…
Та, что будет с тобой…Украшеньем
В спальне будет твоей до утра…
Пока утренним первым движеньем
Не сорвется рубашка - чадра…