Такая по утрам приходит проза,
С экрана ошалевших новостей…
Неряшливость застенчивых гостей,
Неубранность кроватей и лежанок,
Растрепанность вчерашних хулиганок…
И скомканность погоды областей…
Тяжелость мыслей парных, без высот.
И сотканность белесой паутины,
Над уголком свалившейся картины
И запах тусклой, чуть подсохшей тины,
От праздничной, растрепанной гардины,
И под столом, слегка обмякший торт!
И чувств порыв, не выспавшихся в ряд…
Так говорят, кому уже за сорок,
Кто не выносит чванство или шорох,
И сор из изб метет метлою прочь,
В стремительности ближнему помочь.
В смятении от собственности Я.
Но не моя ошибка, в самом деле,
Что все они на зов ко мне слетели,
Из под столов, из кухонных шкафов.
Фарфоровые вазы и капризы.
И что-то из отвязного стриптиза…
И куклы из соседних городов.
Такая по утру приходит проза,
Что стих не в силах вынести за раз…
И он петлей отвертится сейчас!
На завтра вновь назначу воскресенье…
Без тени иллюзорного смятенья,
На праздник жизни приглашая Вас!