Не я стою у серого окна

 
       Маме
 

 Не я стою у серого окна
 И слушаю, как снег на стёклах тает.
 Стоит другая женщина, она
 Лишь издали меня напоминает.

 Меняет небо нехотя свой цвет,
 Из пепельного становясь белёсым,
 И шлёт свой мокрый ветреный привет
 Скучающим по синеве березам.

 И опустевшая давно скамья,
 И тоненький фонарь в больничном сквере-
 Всё нарисовано рукою ноября
 В его обычной нецветной манере.

 Та, у окна, закутавшись в халат,
 Пейзажик этот молча наблюдает.
 Ну а на мне совсем другой наряд,
 И жизнь в других широтах протекает.

 Я от планеты этой далеко,
 В плетёном кресле, в лёгкой летней кофте.
 На столике кувшинчик с молоком
 И тоненькая чашечка для кофе.

 И тот, кто нужен - рядом навсегда.
 И всё, что нужно – тут же, под рукою:
 Прозрачный воздух, чистая вода,
 И много света, цвета и покоя.

 И травы дарят дивный аромат,
 И небо краски без смущенья тратит.
 И длится это сотни лет подряд,
 И нам ещё на сотню жизней хватит.

 Виденье и реальность иногда
 Проказливо меняются местами,
 И листья золотистые тогда
 Становятся больничными листами.

 Порой не ясен этих шуток ход,
 И знаки их читаются двояко,
 И маятник ведёт свой хоровод.
 Но маятник, по счастию, не якорь.