Я не Мессия и не апостол,
я – полынья в пруду
времени. Я ковылем погоста
знаки свои плету.
Варево дней зачерпнув ладонью -
ведьма или змея? -
Противоядие есть от боли
верное у меня.
Листья полыни, зерно и ладан
с ночью перемешав,
выпью – как водки чекушку – залпом,
и отойдет душа.
Я сочиняю свои молитвы
вечно слепым богам.
Силу Ярилы мне ясно видно
в радугах встречных фар,
и в оболочке зрачков искрящих
братьев моих по перу.
Кто мне, оглохшей от слов, расскажет
правда ли я умру,
и порастут ковылем все знаки,
в пепел сотрется нерв?
Ищет рука поутру бумаги,
слепо хватая свет.
И разжимая ладонь сознанья,
я отпускаю мир.
Я – не апостол. Я – простая
пыль на горбах могил.
Время развеет меня по строчкам.
Кто-нибудь прочитать
бред откровений моих захочет,
вскроет души печать?