Такой холодный немой июль.
Так печальны, грустны стихи.
Я закрываю глаза, отпуская руль.
Я не знаю, куда мне идти.
Никто не ждёт меня нигде.
Я будто чужой везде для всех.
И мой путь пролегает во тьме,
Как на душе чужой грех.
Я словно в бреду, неимоверно устал.
Мои стопы стёрлись в кровь.
Но я не представляю, кем бы я стал,
Если бы не стремление найти любовь.
Я на последнем вдохе бьюсь об стекло,
Разбиваясь на осколки, тысячи звёзд.
И если бы для меня это было легко,
Я не вынимал бы из сердца этот гвоздь.
Я, наверно бы, исчез, не испытывая боль,
Оставив копоть от девственного сердца.
Но, а так я оставляю только соль
Путями лица от прошедшего детства.
И на языке сухой, горький вкус
Таких близких, но не сказанных слов.
Но я скажу вам, я не трус,
Я заплутал среди собственных снов.
Они выворачивают меня изнутри,
Вырываясь из груди прямо наружу.
Убейте меня за мои грехи,
Я обнажил вам свою душу.