Ну вот, читатель,
ты меня нашёл
чутьём железным или нервом тонким.
Мой аз печален,
а анфас смешон,
зачем тебе чужой души потёмки?
Игра в напёрстки –
каждый новый стих:
вот тут должно быть…и опять пустышки.
Но буквок горсть
однажды отомстит,
питая кровь дыханием простывшим.
Прости, болезный,
я же не хотел…
Я закопал бы свой талант поглубже.
В лапшу порезал
то, над чем потел.
И, как ребёнок, шлёпал бы по лужам.
Я закопал бы.
Только дело в том,
что за душою нет, увы, ни драхмы.
Ковал кувалдой,
торговал лицом,
но бедных родственников лишь затрахал.
Так для чего же
я тебя прождал
всю жизнь над гущей проводя кофейной?
Чтоб днём погожим
эта ворожба
нас завела в тупик узкоколейный?
Я сам, пожалуй,
смысла не найду.
Я лишь пытался высказать и только.
Бежать пожара –
не понять беду.
За сим прощаюсь, может быть надолго.
2007