Отцы уходят. Остаемся мы –
И сами ставшие давным-давно отцами,
Закрученные разными делами
В заботах повседневной кутерьмы.
И вот – обрыв. Застыла круговерть,
И ты поймаешь вдруг себя на мысли –
Дела мелки, в них слишком мало смысла,
Когда в твой дом заглядывает смерть.
И вся Вселенная свилась в тугой комок,
И встала в горле, и в ушах звенит –
Твое плечо его руки уже не ощутит,
Никто не спросит: «Как дела, сынок?..»
Ты ждал?.. Прости. Ну кто же это ждет…
Ведь смерть всегда не вовремя, некстати,
И нет прощения, тебе, Создатель,
Когда нам душу сковывает лед…
Потеря тяжела. Но, продолжая жить,
Ты выкрой лишний раз свободный вечер,
И сына дружески полуобняв за плечи,
«Ну что, сынок, как ты живешь?» - скажи…