Д.А.
Казалось мне, что тонкий эрудит,
скользящий по наклонной вверх, на грани
возможности, поющий о герани,
бесчувственной, но вечной, отрезвит.
И он трезвит, играя колорит
безмерного: от ада и до рая.
До будущего прошлым там смердит,
где классика обычная играет,
перо скрипит и мастер за холстом -
очередной сюжет на листик скомкан,
разбитый на куски и на осколки,
несётся в свет, как парень холостой:
от бога к черту. За любовь сочти -
то, что не поддается перепонке,
я мочкой уха слушаю: один
мотив, что нить, до миллиметра тонкий:
тебя.Рисует прошлое. И лишь
предложит все закончить зимний воздух:
переиначить жизнь, пока не поздно,
ты, понимая, до конца стоишь.
Как водится, по жизни, посреди
прекрасного, посредственного, быдла,
еще один поэт, еще один
не жаждущий остаться тем, что было.