Жил-был «НА». Его любили.
В общем…в целом …Но в тот час,
Когда денежки делили,
Забывали всякий раз.
По плечу привычно хлопнув,
Восклицали: «Как дела?!»
«Хорошо». Чуть слышно, робко,
Отвечал смущенный «НА»
Ну, а что? Не в деньгах счастье.
Важно только, чтоб Страна
Одолела все напасти.
И всегда была сильна.
Он мечтал об урожаях
В средне русской полосе.
Об общественных трамваях
Не приватных, а для всех.
Чтобы всем жилось получше.
Чтобы счастье - в каждый дом.
Врач сказал: «Тяжелый случай.
Утопический синлром.
Нужно думать о реальном.
В ваших мыслях проку нет.
Вы какой-то виртуальный.
Вы случайно не поэт?»
«Да, поэт. А что такого?
В чем еще повинен я?
Первым, кстати, было слово
На пороге бытия!»
Окружение смеялось.
Издевалось, как могло.
Пальцем тыкало. Щипалось.
До инфаркта довело.
И когда машину «скорой»
В пробке смяли «Жигули»,
Врач сказал: «Momento more".
Так сказать: "Не довезли"
Схоронили без оркестра.
За скупой казенный счет.
Вот такая вот Fiesta.
Вот такой вот, анекдот.