Мне сон приснился, будто я пишу свою картину,
И вижу это ясно так,а что наполовину.
Передо мной огромный холст и под открытым небом.
Какой-то, право, странный сон.Художником я не был.
А сколько красок у меня, не сосчитать цветов.
А сколько можно получить оттенков и тонов.
Я раньше этого не знал, теперь, как будто, знаю.
И, даже, знаю в этом толк, стою, смотрю, мешаю.
И я, как будто, опьянён от перспективы этой,
И от того, что мне решать каким работать цветом.
Тепло и ясно, чудный день,безоблачное лето.
Меня не мучает вопрос:Зачем, зачем мне это?
Я в руки взял большую кисть немыслимых размеров,
И синим сделал первый штрих.Я, синим, сделал небо.
Нарисовал за тем луга цветущие, большие.
Зелёный цвет преобладал в бескрайнем буйстве шири.
Я, с детства, лес всегда любил и белые берёзы.
Берёз пьянящий аромат...он, как мечты и грёзы.
Берёзы справа написал, взял краску цвета мела.
Деревья стройные стоят, все, как невесты, в белом.
А как без сосен обойтись, без запаха хвои?
За речкой вырос хвойный лес - красавицы мои.
Я даже чувствую, сквозь сон, луга, поля и пашни
В порывах ветра шелестят, и ароматом пахнут.
Вот замысел мой на холсте, но чувствую, сквозь сон,
Что все, чем любовался я, всего лишь, только фон.
И осенило вдруг меня! Я взял потоньше кисть,
Живое взялся рисовать. Как я забыл про жизнь?
Ведь не хватает здесь родных, любимых и друзей.
Какой же это тяжкий труд - писать живых людей.
Я сил на это не жалел за часом - час, подряд.
И вот все те, кто дорог мне передо мной стоят.
Я их старался написать моложе и добрей.
Им старость больше не страшна, теперь они сильней.
Я многих знаю как себя и вижу их насквозь.
И написать их мне чуть-чуть с прозрачностью пришлось.
Вот только душу написать не хватит мастерства.
Ведь, всем известно, у души не много естества.
И, вот стоят передо мной нарядные и молодые
Все те, кто очень дорог мне и будто бы живые.
И, даже, режет мне глаза от этой красоты.
Но что-то, все же, здесь не то, лишь милые черты!
Я взял совсем иную кисть, коснулся высоты.
Плывут по небу облака. Они - мои мечты.
И, чтоб картину завершить, набросил горизонт,
А в нем все то, что не пришло, но, что вот-вот придёт.
Я был влюблён в то, что создал. Спасибо небесам!
Моей рукою и душой, я это сделал сам.
Но, тут, я вдруг оцепенел. Постойте, в чем секрет?
Я вижу только левый край, а справа, края нет!
И ужас охватил меня ("за голову держись").
Я понял – это полотно длиною в мою жизнь!
А, впрочем, здесь плохого нет. Бери, твори, дерзай,
Мешай, какой угодно, цвет, пока не виден край.
Мне сон приснился, будто я пишу свою картину.
Не думайте, что я соврал. Так,… кое-что,… наполовину.