Дымы над садами, зовущими осень,
Мы снова без яблок - прохладное лето…
Одни лишь дички, как всегда плодоносят,
Плохая утеха певцам и поэтам.
Заброшены словно поля и покосы,
Задвинуты к краю цветущего сада,
К туркменскому солнцу, к колымским морозам,
Привыкли, притерлись, смирились… А надо ль?
Сорта-иноземцы - приметы столицы,
Где русские жмутся у самых окраин,
Скромны и неярки… Куда им стремиться?
Антоновских яблок не любит хозяин…
Живут ожиданьем: садовник найдется,
Привьет добротою, больное - обрежет…
И светлой надеждой в сердцах отзовется
Антоновских яблок забытая свежесть…