В СВОЕЙ СТРАНЕ
1
У каждого из нас своя страна-
Вселенная, и космос, и мирок…
Ты сам ее творец, ее пророк,
Твое произведение она.
Я знаю, что в соседовой стране
Преобладают сдобные блондинки,
Вчерашний джаз, рубиновые рюмки:
Блондинки обожают каберне.
В стране соседки справа тишина,
Курится ладан и мерцают свечи,
По вечерам она склоняет плечи
За нас, за нас за всех - она одна.
2
В своей стране, и только в ней, я бог,
Владеющий стихами и грехами,
И ручками тире карандашами,
И музыкой, плывущей за порог,
Сливающейся с дребезгами джаза,
Со скрипом тормозов и криком «эй».
Часть грустной светлой музыки моей,
Которую постичь мешает разум,
Пытается облечь себя в слова
И самовыраженья в муках ищет,
Пренебрегая выбором попроще,
И знаю я, что музыка права.
3
Ей, только ей - не мне дано понять,
Зачем сосед среди блондинок мрачен,
Зачем соседка пред иконой плачет
И что они хотят пересоздать.
А если станет музыка строкою,
Вы не ищите в ней фальшивых нот -
Их в партитуре этой просто нет,
А если есть, так это мы с тобою,
Однажды прозвучавшие не в такт,
Не в унисон с могучею вселенной -
Мол, что ей в нас, таких обыкновенных,
Мол, пара нот в симфонии пустяк…
***
...........................Председателю Земшара
...........................Велимиру Хлебникову
Пространство августа,
Пространство сентября,
Пространство юности
И зрелости пространство -
Их всех собой соединяю я.
Я олицетворяю постоянство.
Н е т времени.
И завтра, и вчера -
Условности.
Есть только поле жизни,
Круговорот страстей и бытия,
Единый миг рождения и тризны.
Учусь, мечусь
И сквозь пространства мчусь,
Меняясь, совершенствуясь,
Срываясь,
Не я –
Я дух, конкретной жизни суть,
Я за собою только наблюдаю.
Бесстрастно? Нет.
До этого пока
Мне далеко.
Но я учусь смиренью
У облака. У неба. У цветка
В миг моего с цветком соединенья.
И силовые линии любви
Скрепляют
Наше общее пространство -
Мое.
Рассвета.
Облака.
Травы -
Надежно. С небывалым постоянством.
***
Я ощущаю себя человеком в пейзаже,
Вписанным в купол неба, в ресницы сосен.
Заштрихован дождем человек, и даже
Лютой зимою на той акварели осень,
Веснушчаты кроны берез, на верхушках елей
Дрожат случайные искры осенних листьев,
Синь, золото, зелень - цвет акварели,
Созданной самой искренней в мире кистью.
Тайнопись Бога в каждом изгибе ветки,
В иероглифе птицы; тайнопись Бога
В том, что идет человек против ветра,
Точно зная: это
его
дорога.