Он любит классику, я нет.
Я зарабатываю на минет.
Он высок, я нет.
Он говорит и он высок,
Весь мир уже у его ног.
Я не классик, я мудак.
А он пытается сказать, что он не так.
Ему быть может повезло,
А может он бездушное весло.
Он пиво пьёт,
Пытается сказать.
Он о душе пытается сказать
И о высоком, о душе.
А я сейчас ведь правда нахожусь в себе.
Он рассуждает, где-то он быть может прав.
И возвращается к началу всех начал:
К классической поэзии, к любви.
Он всё нашёл, а я пытаюсь это всё найти.
Он пиво пьёт,
Сидит и рассуждает,
Но не задумывается,
как же так бывает,
когда стоишь ты на вершине небоскрёба
и у тебя огромнейшая злоба
на учителей, и на людей.
Тебе фатально не везёт
И ты пытаешься пробиться,
А иногда молчишь.
Ёпанаврот.
Чувак молчит.
Нет слов.
Ему сейчас, говорю правду, нечего сказать.
Быть может, на него в сию секунду снизосходит
такая, может быть красивая, божественная благодать...