Ветер буйный, ветер страстный
не даёт идти вперёд,
с этим ветром не согласный,
пригибается народ –
от одной к другой стихии,
называемой «земля»…
Ветры – вовсе не плохие,
что-то новое суля.
В этот полный ветра вечер,
распахнув пальто, войду,
я сама как этот ветер,
если дух иметь в виду.
Так же быстро набираю
скорость, дервишем кружусь,
никогда не умираю
насовсем, лишь спать ложусь…
Может быть, не всем понятен
этот маленький сонет:
нет для ветра белых пятен
да и черных тоже нет.
Он прекрасен, этот ветер,
раздвигая полюса,
он – волшебник, он ответит,
как родятся чудеса?