Листвой последней
золотая роща
нам говорит прощальное «прости».
Она смирилась
и почти не ропщет
на то, что всё осталось позади –
и щебет птиц в её зелёных кронах,
и пылкие признанья под луной...
И только машет голой веткой клёна,
делясь воспоминаньями со мной.
А я бегу за листьями по роще,
хватаю их,
как звёзды,
на лету.
Смириться вот куда бы было проще...
Но как тогда осилить маету?!
И ветер пусть в душе, как дворник старый,
сор заметает в разные углы.
Я поделюсь с тугой струной гитарной
о том, чего сберечь мы не смогли...