Я задумался о счастье, о победах и обидах.
Перебрал года как письма и просеял как песок.
Вновь искал мираж удачи и ответы в глупых играх.
А судьба, обняв за плечи, серебрила мне висок.
Ошибался я так часто, что устав - все делал верно.
И от радуги надежды, отсвет падал на лицо.
Из песка я строил замки, понимая - это скверно.
3амки рушились... И в море, я выбрасывал кольцо.
Я читал Экклезиаста и смотрел на мир с тоскою.
Я писал стихи о птицах и молчащих облаках.
Просыпался на рассвете, разводил печаль рукою
И вытряхивал обиды, из души - как пыль и прах.
Перекрестки и развилки лишь иллюзия свободы.
Только, чтоб сказать с тоскою: -'Ведь могло бы быть не так...'
Переписываю главы, перечеркиваю годы.
Тут ошибся, там ошибся... Рассмеюсь: -'Ну сам дурак.'
То, что было не исправишь. По-другому ведь не будет.
Я поэт, дурак, мечтатель - но ведь это, все же я!...
Непонятно где метался. Говорил: -'Меня не любят...'
А судьба,смеясь тихонько, целовала в лоб меня.