Что не стих, а все как прочерк,
Я иду опять не к ней.
Город тих от одиночек мрачных,
гордых всех мастей.
И мой портрет похож на этот,
Луны на небе, лицо белей.
И я молчу, избрав, сей метод
Грусти вечных королей.
Но если ты слышишь мое молчанье,
Ты знаешь, о чем оно говорит.
И если ты видишь, мое бездействие,
Ты вытащишь нож, что в сердце болит
Моем.
Потому что в городе боли,
Слишком много таких людей,
Плывущих в прах, словно без воли,
И так похожих на теней.
Так выйдем же утром, встретим рассвет,
Нарушим привычный порядок дня.
В четыре утра здесь никого нет,
Я слышу твой шепот, целуй меня.
(иллюстрация автора)