Ответив, как бы невзначай, на все вопросы
и на прощание печаль вплетая в косы,
Сентябрь встанет на крыло за птичьей стаей,
гусиным клином прокурлычит и растает.
Горит кленовая листва багряно-пестрым,
возможно, ради хвастовства, возможно, просто.
И я не то, чтоб из себя воображаю,
я просто Осень на печаль перемножаю.